No entiendo a la gente que pide números de teléfono

Cuando todos sabemos que no te va a llamar,

Contratistas, entrevistadores, mujeres.

Si, mujeres en su gran mayoría.

Los pobres números quedaran,

Perdidos en su móvil,

Tan cerca,

De su cadera, de sus pechos,

Dueños de su bolsillo.

Mi número, todos los números.

Ellas, seguirán saltando en jardines,

Y explotando globos de color.

Mientras, yo,

Como mi número,

Espero, sentado y con un cigarro,

En este bolsillo, que es Sevilla.