Beat (8-04-09)

Todas las venas de mi cuerpo

Gritan victoria.

Toda la sangre se agolpa,

Toda.

Y ninguna es mancha

De banderas al viento.

Beberemos, Buscaremos, triunfaremos,

Sobre nuestra tumba,

Sobre nuestro cuerpo muerto.

Y pintaremos con ponzoña las paredes.

Encontraremos a los sabios.

Encontraremos “ESO”.

No podrán pararnos.

Dopados por un ritmo eterno

De bop, tila y mujeres,

De coches de alquiler.

Destilaremos el sol en nuestros vasos

Que beberemos con la luna.

Y no seremos sacrificios de nadie.

Tan solo la autopista loca,

El autoestopista loco.

Siempre en la carretera.

PD: A la memoria de Sal Paradise y Deam Moriarty, de la selva de Mexico a los locales bop de Frisco, siempre venciendo a nadie, y a todos a la vez

No entiendo a la gente que pide números de teléfono

Cuando todos sabemos que no te va a llamar,

Contratistas, entrevistadores, mujeres.

Si, mujeres en su gran mayoría.

Los pobres números quedaran,

Perdidos en su móvil,

Tan cerca,

De su cadera, de sus pechos,

Dueños de su bolsillo.

Mi número, todos los números.

Ellas, seguirán saltando en jardines,

Y explotando globos de color.

Mientras, yo,

Como mi número,

Espero, sentado y con un cigarro,

En este bolsillo, que es Sevilla.

Jessy Owen salto mucho,
habia mucha gente contenta,
se rompieron varios coches,
salto alguna que otra trinchera,
pero en general,
la gente estaba contenta

Ecuacion simple

La “P” es igual a la “I”,

Partida por la “V”.

El sistema europeo

Y el sistema internacional.

En una fracción se parte un niño

Y su madre llora vectores,

Perpendiculares al suelo.

El cielo que está en ángulo opuesto,

Multiplica su desgana,

Y la lluvia cae en líneas secantes,

Paralelas a mi tristeza.

La ciencia, el estiércol, la mierda.

El infinito.

Los vecinos de mis tios( ellos)

Ellos, esos jodidos, ellos

Si ni siquiera se sus nombres,

Con su puerta que se cierra bien

Y sus jodidas perfecciones y formalidades,

Y yo aquí, esperando.

Putos vecinos de enfrente,

Los escucho, si, los escucho

Hablar,

Critican a su jodido hijo pijo y rebelde,

Que está tocando el piano.

Y yo sigo esperando,

Apoyado en esta puerta que nunca,

Se cierra (bien)

Salvo cuando quiero entrar.

Y el jodido niño que siempre toca lo mismo

Y mal.

Y aquí, no llega nadie.

Idiota(25-04-10)

No me sorprende haber nacido

Idiota.

Teniendo en cuenta lo que veo.

Las bocinas de mil ambulancias

Resuenan por mi calle,

Como en un bosque de urnas,

Enterradas,

Y ninguna está vacía.

Hay bocinas y urnas por todos lados,

Y botellas, y princesas muertas;

Asesinadas  por otras bocas,

Que no son la mia.

Hay paredes que lloran,

Y el suelo,

Con sus mandíbulas de acera

(Abiertas)

Bebe con mas sed que yo,

La pena de otros,

De otros,

Entre los que tampoco me encuentro.

Yo,

Mientras,

Escupo miradas a la ventana

Y le rezo al teléfono para que suene,

Pero calla,

Como el cielo.

Alguien trajo ayer cerveza,

Y todavía queda,

Alguien trajo pieles muertas

Y todavía quedan;

Están en un rincón,

Junto a los trofeos.

Que pena que la cerveza no arda…

Que todo

(Todos)

Esté tan mojado y nada arda,

Que pena que los idiotas

No ardan.

Pero tu antes(10-11-10)

-Pero tu antes…

-Antes, es solo un muerto que tu revives,

Nigromante de los antes,

Yo ya estoy muerto,

Y aun respiro,

Con el cansancio endurecido,

Dormido,

En una armadura.

Ya,
no brindo con vasos,

Brindo con mis dedos,

Ya,
no fumo,

Me quemo,

Ya,
no muero

Espero.